Ao longo da vida, vamos vendo as palavras escritas, aquelas em que nos revemos, passar por nós. Em forma de comboio. Às vezes sorrimos e acenamos, outras somos atropelados por ele.
O que separa os homens é a maior ou menor capacidade que têm de "suportar" a verdade de que depende a dignidade da vida.
Há certos lugares que me são irresistíveis, que sinto como se me pertencessem...
...e, então, é como se tudo estivesse no sítio certo. Mais ou menos isso...
"A verdade dói, mas a mentira mata"...
O mundo continua injusto.
